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        他把碗掀开，汤已经不烫，但还温着。

        里面有几块萝卜，汤面浮着一点油花。

        他坐下来，一口一口喝完。

        这碗汤没有任何异常。

        没有纸条浮出字。

        没有灰册子翻页。

        没有谁在耳边说他做得对。

        只有家里夜晚的安静，冰箱偶尔运转的声音，和一碗被留到现在的汤。

        喝完後，他把碗拿去洗。

        水流冲过碗底时，他想起东街饭盒的碗、南灯巷的杯子、北门钥匙家的床。

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