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        不是轰轰烈烈。

        只是你等了一班没来的车，走了一段夜路，回到一个有人问你吃了没的家。

        而现在，他在那段夜路中间，多开了一扇门。

        门很小。

        灯也不亮。

        可它已经有了规矩。

        也有了人会等。

        他低头看自己的手。

        手指上还有白板笔淡淡的味道。

        那味道不香。

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